
雾还是那个雾,白乎乎的,黏糊糊的,从山脚一直糊到山顶,三步之外看不清人脸。可沈知白站在飞云观门口的石阶上,觉得这雾跟过去二十年的都不一样了。它不那么重了,不那么粘了,像是有人在雾里面搅了一根棍子,把那些团在一起的湿气打散了。散是散了,但没有散完。雾里还有东西。不是妖,不是鬼,不是任何一种他熟悉的气息。是另一种。干净的,淡的,像檀香被风吹散之后剩在空气里的最后一缕。他在门槛上坐下来,把道袍的下摆拢了拢,手伸进袖子里——摸到了那三枚铜钱。一枚是母亲的,一枚是哥哥的,一枚是他自己的。三枚铜钱挨在一起,被他的体温捂得温热。他的手指在铜钱的钱眼上轮流摸了一遍,像在拨一串看不见的念珠。 顾书鸿从灶房走出来,手里端着一碗粥。粥是今早刚煮的,南瓜粥,切碎了煮得烂烂的,上面洒了几粒枸杞。他端着粥...
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