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工作服（第2页）

沈时雨没说话。零七三零说这话的时候语气很平，像在念一份不知道谁写的报告。

“那个人是谁？”

“不认识。”

“他说的话，你能确定是真的？”

“不确定。但那个画面是真实的。不是梦，不是想象。是我以前经历过的事。”

“你怎么知道是以前？”

“因为那个人看我的眼神——不是看活人的眼神。”

沈时雨靠在椅背上。空间站的灯光照在她脸上，照得她的脸有点发白。

“你以前的生活，可能不太好。”

“可能。但想不起来。能想起来的，只有你。”

沈时雨拿起改锥，继续拆手里的旧水泵。螺丝一颗一颗拧下来，放在托盘里，叮叮当当响。

“零七三零。”

“嗯。”

“你想起以前的事之后，会走吗？”

“你希望我走吗？”

沈时雨的手停了一下。“我问的是你会不会。不是我希不希望。”

零七三零看着她。浅灰色的眼睛在灯光下显得很淡，淡到像没有颜色。

“你希望我留下。所以你才问。”

沈时雨把最后一颗螺丝拧下来，放在托盘里，没抬头。

“不要替我做决定。”

“我没有。我只是读你。”

“你读不懂。”

“读不读得懂，你都在这里。我也在这里。”

那天晚上，沈时雨没有关房间的门。

她躺在床上，面朝门口的方向。从她这里可以看到客厅的一部分——折叠床的一角，工作台上没收拾完的工具，墙上贴的那张旧星图。零七三零坐在折叠床上，背靠墙，膝盖上放着那个他修了一半的接口。他没有看她，低着头，手指在零件之间翻动，动作很轻，没有声音。

沈时雨看了他一会儿。他不知道，没有抬头。沈时雨觉得他可能知道，但他没有抬头，装作不知道。

“零七三零。”

“嗯。”

“你今天说的那个画面。那个人说‘你死了，没人会知道。’——你现在知道了。你还活着。”

零七三零的手指停了。

“你怎么知道我还活着？”

“你坐在我客厅里。那不是活着是什么？”

他把零件放下，抬起头，看着她的方向。隔着一道没有关的门，四米多的距离。

“活着。”他说，“我在这里。这就是活着。”

沈时雨翻了个身，面朝墙壁。听着客厅里零件碰撞的轻响，听着通风系统低沉的嗡嗡声，听着自己的呼吸，还有他的呼吸。声音不大，但很稳。

她闭上眼睛。

明天还要继续修飞船。还要去矿道里翻零件。还要配给食物。还要做很多重复的、琐碎的、不值得写在日志里的事。

但她不用一个人做。

这就够了。