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离别（第1页）

离别

萧月十六岁那年，剑法已成。霜寒剑握在手里，轻了。不是剑变轻了，是他的手变稳了。刺、劈、撩、扫，每一式都干净利落，剑尖走直线，不抖，不偏，不犹豫。清晨他在院子里练剑，剑光在竹叶间穿行，竹叶落下来，被剑风卷起，在半空中打旋。范怀仁坐在灶房门口搓草药，没有看他的剑，听剑风的声音。剑风很利，像冬天的风，从竹林间穿过去，不带一丝拖沓。萧月收剑，转身。范怀仁抬起头，看了他一眼。十六岁的萧月，白头发比小时候更白了，绿眼睛比小时候更深了。小时候那眼睛是浅绿，像春天刚冒出来的草芽；现在是深绿，像雨后的深潭，看不见底。

“师父，我剑法练得怎么样了？”萧月问。“还行。”萧月笑了。他知道“还行”就是很好。他端起粥碗喝了一口，粥是淡的，甜的，喝了十几年，不腻。

山下的战乱是从一封书信开始的。送信的官兵爬上山来，气喘吁吁，把信递给范怀仁。萧月站在旁边，看着师父拆信，看着师父的脸变了。不是大惊失色，是沉了下去，像一块石头沉进水里，无声无息。“师父，怎么了？”“没事。”范怀仁把信折好放进袖子里，站起来，走进屋。萧月站在院子里，看着师父的背影消失在灶房门口。小狸蹲在石桌上舔爪子，舔了两下抬起头看了萧月一眼，又低下头继续舔。萧月没有问第二遍。

三天后，范怀仁背着一个布包走出灶房。布包很小，只装了几件衣裳和一点干粮。霜寒剑挂在腰间。“师父，你去哪？”“山下。”“多久回来？”“几天。”萧月站在院子门口。范怀仁拍拍他的肩，没有说“照顾好自己”，没有说“别担心”，只是拍了两下，转身走了。萧月看着师父的背影沿着石阶往下走。走了十几步，范怀仁没有回头。又走了十几步，没有回头。走到拐弯处，身影被竹林遮住了。萧月还站在那里，风吹过来，竹叶沙沙响。小狸从屋里跑出来，蹲在他脚边，仰着头看他。萧月低头看了猫一眼，没有摸它。

范怀仁回来的时候，已经是第七天了。黄昏，萧月在院子里练剑，听见石阶上的脚步声，剑收了一半就停住了。范怀仁从竹林后面走出来，灰布短褂上沾满了土，鞋上全是泥，瘦了。萧月看着师父走近，把剑收进鞘里。“师父。”“嗯。”“你瘦了。”“没瘦。”范怀仁走进灶房，灶台上什么都没有，锅是冷的，碗是空的。萧月这几天没有好好做饭，凑合吃了几顿干粮。范怀仁没有说他。他去米缸舀了米，淘了两遍，倒进锅里，生了火。粥咕嘟咕嘟冒泡的时候，范怀仁靠在灶台边，看着灶火，不说话。萧月站在旁边也不说话。粥熬好了，盛了两碗，师徒俩面对面坐着喝粥。小狸蹲在桌子底下仰着头看着他们，等了很久，没有人撕馒头给它，它叫了一声，萧月才撕了一块递下去。

“师父，山下怎么了？”“打仗。”“谁跟谁？”“官兵和叛军。”萧月没有再问了。他把碗里的粥喝完，站起来去洗碗。范怀仁看着他的背影，十六岁的少年肩膀比去年更宽了，白头发扎在脑后，低头洗碗的时候几缕垂在脸侧。范怀仁看着，没有说话。

范怀仁第二次下山，是在半个月后。这回没有官兵送信来，是他自己决定的。萧月不知道师父是怎么知道山下又打起来了，也许是远处传来的闷响，也许是山下飘上来的烟尘，也许是风里的血腥味。那天早上萧月在院子里练剑，范怀仁从灶房出来，背着布包，腰间挂着霜寒剑。萧月收了剑，看着他。“师父。”“嗯。”“又要下山？”“嗯。”萧月没有问“多久回来”，没有问“去做什么”。他站在那里，握着剑，剑尖还指着地面。“这次可能久一点。”范怀仁说。萧月看着他。范怀仁从袖子里摸出一样东西，放在石桌上。是一块玉佩，青白色的，雕着一只瑞兽，成色很好。“这是你襁褓里的东西，这些年我替你收着。现在给你。”萧月看着那块玉佩，没有拿。“师父，你回来，自己给我。”范怀仁看着他，看了很久。没有说“好”，没有说“我会回来”。他伸出手，把萧月额前的白发拨开，露出他的眼睛。绿眼睛，很深。范怀仁看着那双眼睛，想起十三年前在寒江边抱起他的那个夜晚。月光照在婴儿的白发上，像霜。现在婴儿长大了，霜还是霜，萧山还是萧山。范怀仁没有说“保重”，转身走了。

萧月站在院子里，看着师父的背影沿着石阶往下走。走到拐弯处，被竹林遮住了。这一次他没有等。他走进灶房，生火，熬粥。粥熬好了，盛了两碗，一碗放在桌上，一碗自己端着。他喝了一口，放下碗，看着对面那碗粥。粥冒着热气，白茫茫的。他想着，师父几天就回来了，粥会凉，等他回来再热。他把那碗粥倒回锅里，盖上锅盖。

一个月过去了。灶房里的米吃完了，萧月下山买米。青溪镇的街上人少了，铺子关了一半，卖瓜的老头不在，黄狗不在，药铺的周掌柜还在。周掌柜看见他，问：“你师父呢？”“下山了。”“去哪了？”“不知道。”周掌柜看了他一眼，没有追问。萧月买了米，买了盐，买了灯油，背着竹篓走回山上。他走过街尾拐弯的时候，听见远处传来轰隆声，不是打雷，是炮。他没有回头，他往山上走。

两个月过去了。范怀仁没有回来。小狸蹲在灶台上，瘦了一圈，萧月摸摸它的头，它蹭蹭他的手。萧月每天煮粥，盛两碗，一碗自己喝，一碗放在对面。粥凉了倒回锅里，下一顿再盛出来，再凉，再倒回去。那块玉佩还放在石桌上，萧月没有收。他每天路过石桌，看一眼玉佩，不拿。师父说了，回来自己给他。

三个月过去了。萧月等不了了。不是不耐烦，是心里有个东西在烧，不是火，是怕。他怕师父不回来了。不是死了，是不回来了。他怕师父像小时候一样把他放在路边，不告而别。师父不会这样的，他知道。但他怕。他怕的东西没有道理，不讲理。他收拾了一个布包，装了几件衣裳和一点干粮，把霜寒剑挂在腰间。小狸蹲在灶台上看着他，喵了一声。“我要去找师父。”猫看着他。“你留在家里看家。”猫从灶台上跳下来，蹲在他脚边，不肯走。萧月看着它，没有赶它，把它抱起来放进布包里。猫探出头，两只爪子扒着布包边沿，眼睛圆圆的。萧月背着布包，带着猫，走下山去。

山下没有路了。不是没有路，是路被溃兵堵了。一群散兵游勇从北边退下来，衣裳破烂，兵器不全，东倒西歪地坐在路边。有人看见萧月，喊了一声：“嘿，小子，有吃的吗？”萧月没有理他。另一个溃兵站起来，拦在他面前。“问你呢，有吃的吗？”萧月看着他，把布包往肩上拢了拢。“没有。”溃兵看了一眼他的白发，绿眼睛，往后退了一步。旁边的溃兵也站了起来，有人摸刀，有人摸枪。萧月没有动，手按在剑柄上。小狸从布包里探出头，喵了一声。溃兵们看着那只猫，看着萧月的白发和绿眼睛，不知道谁先说了一句：“走，别惹他。”他们散了。萧月继续走。

他走到战场了。不是他想去的，是路只有这一条，走到尽头就看见了。那片荒野，原本应该长满庄稼，现在只剩焦土。尸骸横七竖八地躺着，有些已经发黑，有些还新鲜。血渗进泥土里，把大片大片的土地染成暗红色。空气里的味道腥的，臭的，烧焦的，混在一起，让人作呕。萧月站在那里，看了很久。他走进去，踩在焦土上，靴底发出沙沙的声响。他翻过一具又一具尸体，不是一具一具找，是一具一具看。不是找师父，师父不会躺在这里。师父活着的时候不会躺在这里，师父死了也不会躺在这里。师父说过，人死了就变成土。土在哪里，师父就在哪里。

天黑了，月亮升起来了。他找了一天一夜，没有找到。不是没有找到师父，是没有找到任何人认识师父。那些尸体都是陌生的脸，年轻的，年老的，穿盔甲的，穿布衣的。没有师父。他坐在一片焦土上，把猫从布包里抱出来，放在膝盖上。猫看着他的脸，伸出舌头舔了舔他的手。萧月低下头，把脸埋在猫的背上。猫的体温很高，毛很软。他没有哭。从那天起，他不哭了。他抬起头，月亮很圆，月光落在他的白发上，亮亮的。他想起师父说的话——你从来不是妖怪，你是我的宝贝，是天上的明月。他不知道自己是不是明月，他只知道月亮还在天上，师父不在了。但他不哭了。他站起来，把猫放回布包里，背着布包，往山上走。霜寒剑在腰间，一晃一晃的，剑鞘敲着他的大腿，一下一下，不疼。

回到山上，灶房还是冷的。他把猫放在灶台上，去生火，熬粥。粥熬好了，盛了两碗，一碗放在桌上，一碗自己端着。他喝了一口，粥是甜的。他放下碗，看着对面那碗粥。粥冒着热气，白茫茫的，模糊了他的眼睛。他没有哭，热气散了，粥凉了。他把那碗粥端起来，倒回锅里。不是倒掉，是留着。留着等师父回来热给他喝。师父会回来的。他没见过师父的尸骨，师父就没死。这是他给自己找的理由，他知道是假的，但他信。他必须信。不信了，他就真的一个人了。

灶房里的碗柜中两只碗并排放着，一大一小。大的是师父的，小的是他的。大的那只碗口有一个缺口，是很多年前磕的，师父舍不得扔，一直用着。萧月每次洗碗，都会把那只碗翻过来看一看那个缺口。他看那个缺口，就像看师父的脸。师父的脸他已经记不清了，但那个缺口他记得。缺口是锯齿形的，像一片碎了的竹叶。他记得。

小狸从灶台上跳下来，走到食盆边开始吃猫粮，咔嚓咔嚓，吃得理直气壮。萧月站在那里看着猫吃猫粮，猫吃完了，舔了舔爪子，跳上他的膝盖，蜷成一团。他摸了摸猫的头，猫的耳朵动了动，呼噜呼噜的。窗外月亮很圆，光从窗户照进来，落在他的白头发上。他坐在灶台边，听着猫的呼噜声，没有睡。他看着对面那只空碗，看着碗口的缺口。他看了一夜。